Évariste Galois era una de las mentes más brillantes de las matemáticas, pero con tan sólo veinte años murió, víctima de "...una infame seductora..."
Su historia, narrada en la película de la que hablo a continuación: http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=-9PtSLv2X5g#!

3.19 Nada es casualidad es una película de Dany Saadia, en la que nos relata una bonita historia en la que la protagonista es la casualidad...de como la matemática nos entrelaza en repetidas ocasiones y conecta nuestros sentimientos, pensamientos...las vidas del uno y el otro; y por supuesto para darle sentido tuvo que existir en la historia una mente como la de Galois, que propuso su planteamiento conectando la teoría de cuerpos con la teoría de grupos.




"aguardaba en un banco anotando casualidades...(..) él las coleccionó y de ahí publicó la ley de la serialidad..."




"clasificando las casualidades y llegando a la conclusión de que existe una fuerza de atracción comparable a la gravedad universal que provoca que la casualidad entre en nuestras vidas; pero mientras la gravedad actúa sobre la masa existente, esta otra fuerza universal actúa agrupando tanto cosas como personas similares y uniéndolas en un mismo espacio y tiempo. Llegamos así a la imagen mosaico o Kaledoscopio cósmico, que a pesar de su desordenamiento y reordenamiento constante, acaba por juntar similar con similar. La serialidad es el cordón umbilical que conecta el pensamiento, los sentimientos, la ciencia y el arte con el útero del universo a través del cual nacen."

Nada es casualidad

El circo de la mariposa... http://www.youtube.com/watch?v=WPey7ace294

La tormenta llegó y se instaló en la ciudad con autoridad, el olor a rutina sofocaba las calles, ese olor entre cansancio y saludos desgastados..

Con la complicidad de la lluvia, comienza el baile de miradas con significados abiertos y mojados...sueños a remojo en azoteas. Lluvia, anfitriona de miradas que se cruzan...

A la luz del semáforo se paralizan los pies por segundos, hipnotizados por el paso de cebra y las gotas precipitándose sobre él.

Gris de hombres gabardina...

Viejos de café que juegan a recuperar escenas del pasado...

El periódico diario abogado del roce de manos de extraños...

Gritos que acordan en melodias de mercado..

Ciudad que no se inmuta a las pisadas que caminan a prisa, humedad en los zapatos y paraguas, sentir frío y un cálido sol que por momentos se asoma, tímido...sentir a través de los sentidos.

Ella, perdida en la ciudad, esquivando las miradas de debajo de las casas de alambre...personas enlatadas limpiaban el vaho de los cristales, unos bajan ,otros suben....siguiendo sus propios pasos detras de miles de botas sobre los adoquines.

cuando miro detrás de lo que ven mis ojos...

A solas en el camerino...

El teatro de los sueños es el escenario donde la ilusión corría a sus anchas desplegando todos sus encantos...

y cuando creemos que la función ha terminado, regresamos a ese otro lugar de extraños...cambiar de personaje y volver a la realidad..sustituir la pasión por la razón..

...cuando se piensa que la ilusión nos pretende engañar
intentamos conservarla en esta irrealidad compartida...

el diccionario dice  de la ilusión que:  es cualquier distorsión de una percepción sensorial...esperanza o anhelo por algo concreto....

no son más que convencionalismos de esta ficticia irrealidad

el miedo construye murallas...en un mundo de niños condenados a ser perfectos

Caminan...sin dejar que sus propios pasos les persigan...


Deslice acompasado de talones y despliegue armónico de dedos aplastando el fondo de unos zapatos...que besan aceras, las conocen a cada paso...que escalan peldaños, marcando la dialéctica del recorrido...del tiempo ..del camino..

Sueños de una noche que no estuve en París...

 

. . .

Sueños de una noche que no estuve en parís...


Hay tanta sensibilidad en la luz de las farolas, en las calles mojadas, en los reflejos de luz en los charcos y en las sombras escondiéndose tras las esquinas, que desee que me secuestraran para dejar de ser una fugitiva constante ...


No se asombre señor, ni ponga esa cara de extrañado y preocupado...usted me pregunta y yo le cuento mi triste historia.


La verdad es que puede que una vez sola haya visitado dormida esa ciudad, pero dicen que los malos recuerdos se borran con múltiples y húmedos pestañeos, ¿ no está usted de acuerdo?


Así que, en el sueño de esa noche de invierno en la que no visité la ciudad del amor, esa magia instantánea de la que hablan me sucedió. De acuerdo, estoy totalmente de acuerdo con usted, ¡soy una romántica rematada¡
pero... lo siento señor, él era un hombre de aire perdido, no un romántico soñador.


Sí, se que me está observando así, y difamando entre dientes... pero no, no era uno de esos hombres llenos de palabras, era algo más emocional por mucho que le cueste creerlo.


Por favor, si se guardara por un momento todas esas sonrisas enlatadas podría proseguir...


no quiero prescindir de mis ilusiones así que.....      ADIOS




Ha llegado la hora de hacer el amor de verdad




Guiño a " Midnight in Paris", Woody Allen.2011 y a mis recuerdos de la clase de literatura universal y a "París era una fiesta" de Hemingway

La cruz de los caidos

Allí me la encontré en una tarde de otoño. Creía haberla visto antes, comprando flores en aquel puesto.

En ese día, el sol estallaba en un resplandor azulado que iluminaba las nubes como una vela, sus destellos rebotaban en la piedra y le daban vida a todo por un momento. Y en esos momentos de plegaria, sus muertos regresaban a la tierra.

Ella era morena, muy joven, con sus ojos verdosos y sus fantasmas...ojos de cuencas vacías que viajaban en silencio...

Su esperanza, perdida en campos de batalla, sueños ya enterrados en otro mundo...

Antaño hubo de pasar noches tras los alambres de espino, ahora las cadenas de la fe no le dejan ser libre. De rodillas llorando y suplicando; la viuda blanca y negra encadenada a una vida de constante tortura...estigma del muerto. Lagrimas secas en días de incertidumbre...la viuda del soldado no rogaba, condenada al recuerdo y quizás no podía dejar de hacerlo.

Él también había llorado, por la imposibilidad de soportar tremendo horror.

En esa esfera, la esencia en el aire trasportaba su amor...

Mecía las flores en su regazo, a modo de recién nacido. Un ente con vida propia, propio aliento, al que  la iglesia administra su corazón. Levantando en su pila bautismal el humo de su propia tortura, de su eterna condena. Cubriéndose con el manto, retiro clandestino a la oscuridad...

Aquellos tanques no pudieron detener a la sombra, el fósforo podía reducir la piedra a cenizas...al encontrarlo, se habían abierto las venas, pero su corazón aún sigue latiendo...

Los verdugos no respondieron ante nadie... Barricadas indestructibles del silencio más resignado...

El mundo aguarda a que la muerte de los cobardes nos acorrale, nos llene de hambre y frío. El corazón me duele tan siquiera de pensarlo;  aunque no soy cobarde, me siento como tal.

Ahora hay otras guerras, más muertos, más viudas... Los crímenes de guerra no prescriben, la que se estremece es la viuda...

.....la guerra cambia el tono de algunos cuentos