Évariste Galois era una de las mentes más brillantes de las matemáticas, pero con tan sólo veinte años murió, víctima de "...una infame seductora..."
Su historia, narrada en la película de la que hablo a continuación: http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=-9PtSLv2X5g#!

3.19 Nada es casualidad es una película de Dany Saadia, en la que nos relata una bonita historia en la que la protagonista es la casualidad...de como la matemática nos entrelaza en repetidas ocasiones y conecta nuestros sentimientos, pensamientos...las vidas del uno y el otro; y por supuesto para darle sentido tuvo que existir en la historia una mente como la de Galois, que propuso su planteamiento conectando la teoría de cuerpos con la teoría de grupos.




"aguardaba en un banco anotando casualidades...(..) él las coleccionó y de ahí publicó la ley de la serialidad..."




"clasificando las casualidades y llegando a la conclusión de que existe una fuerza de atracción comparable a la gravedad universal que provoca que la casualidad entre en nuestras vidas; pero mientras la gravedad actúa sobre la masa existente, esta otra fuerza universal actúa agrupando tanto cosas como personas similares y uniéndolas en un mismo espacio y tiempo. Llegamos así a la imagen mosaico o Kaledoscopio cósmico, que a pesar de su desordenamiento y reordenamiento constante, acaba por juntar similar con similar. La serialidad es el cordón umbilical que conecta el pensamiento, los sentimientos, la ciencia y el arte con el útero del universo a través del cual nacen."

Nada es casualidad

El circo de la mariposa... http://www.youtube.com/watch?v=WPey7ace294

La tormenta llegó y se instaló en la ciudad con autoridad, el olor a rutina sofocaba las calles, ese olor entre cansancio y saludos desgastados..

Con la complicidad de la lluvia, comienza el baile de miradas con significados abiertos y mojados...sueños a remojo en azoteas. Lluvia, anfitriona de miradas que se cruzan...

A la luz del semáforo se paralizan los pies por segundos, hipnotizados por el paso de cebra y las gotas precipitándose sobre él.

Gris de hombres gabardina...

Viejos de café que juegan a recuperar escenas del pasado...

El periódico diario abogado del roce de manos de extraños...

Gritos que acordan en melodias de mercado..

Ciudad que no se inmuta a las pisadas que caminan a prisa, humedad en los zapatos y paraguas, sentir frío y un cálido sol que por momentos se asoma, tímido...sentir a través de los sentidos.

Ella, perdida en la ciudad, esquivando las miradas de debajo de las casas de alambre...personas enlatadas limpiaban el vaho de los cristales, unos bajan ,otros suben....siguiendo sus propios pasos detras de miles de botas sobre los adoquines.

cuando miro detrás de lo que ven mis ojos...

A solas en el camerino...

El teatro de los sueños es el escenario donde la ilusión corría a sus anchas desplegando todos sus encantos...

y cuando creemos que la función ha terminado, regresamos a ese otro lugar de extraños...cambiar de personaje y volver a la realidad..sustituir la pasión por la razón..

...cuando se piensa que la ilusión nos pretende engañar
intentamos conservarla en esta irrealidad compartida...

el diccionario dice  de la ilusión que:  es cualquier distorsión de una percepción sensorial...esperanza o anhelo por algo concreto....

no son más que convencionalismos de esta ficticia irrealidad

el miedo construye murallas...en un mundo de niños condenados a ser perfectos

Caminan...sin dejar que sus propios pasos les persigan...


Deslice acompasado de talones y despliegue armónico de dedos aplastando el fondo de unos zapatos...que besan aceras, las conocen a cada paso...que escalan peldaños, marcando la dialéctica del recorrido...del tiempo ..del camino..

Sueños de una noche que no estuve en París...

 

. . .

Sueños de una noche que no estuve en parís...


Hay tanta sensibilidad en la luz de las farolas, en las calles mojadas, en los reflejos de luz en los charcos y en las sombras escondiéndose tras las esquinas, que desee que me secuestraran para dejar de ser una fugitiva constante ...


No se asombre señor, ni ponga esa cara de extrañado y preocupado...usted me pregunta y yo le cuento mi triste historia.


La verdad es que puede que una vez sola haya visitado dormida esa ciudad, pero dicen que los malos recuerdos se borran con múltiples y húmedos pestañeos, ¿ no está usted de acuerdo?


Así que, en el sueño de esa noche de invierno en la que no visité la ciudad del amor, esa magia instantánea de la que hablan me sucedió. De acuerdo, estoy totalmente de acuerdo con usted, ¡soy una romántica rematada¡
pero... lo siento señor, él era un hombre de aire perdido, no un romántico soñador.


Sí, se que me está observando así, y difamando entre dientes... pero no, no era uno de esos hombres llenos de palabras, era algo más emocional por mucho que le cueste creerlo.


Por favor, si se guardara por un momento todas esas sonrisas enlatadas podría proseguir...


no quiero prescindir de mis ilusiones así que.....      ADIOS




Ha llegado la hora de hacer el amor de verdad




Guiño a " Midnight in Paris", Woody Allen.2011 y a mis recuerdos de la clase de literatura universal y a "París era una fiesta" de Hemingway

La cruz de los caidos

Allí me la encontré en una tarde de otoño. Creía haberla visto antes, comprando flores en aquel puesto.

En ese día, el sol estallaba en un resplandor azulado que iluminaba las nubes como una vela, sus destellos rebotaban en la piedra y le daban vida a todo por un momento. Y en esos momentos de plegaria, sus muertos regresaban a la tierra.

Ella era morena, muy joven, con sus ojos verdosos y sus fantasmas...ojos de cuencas vacías que viajaban en silencio...

Su esperanza, perdida en campos de batalla, sueños ya enterrados en otro mundo...

Antaño hubo de pasar noches tras los alambres de espino, ahora las cadenas de la fe no le dejan ser libre. De rodillas llorando y suplicando; la viuda blanca y negra encadenada a una vida de constante tortura...estigma del muerto. Lagrimas secas en días de incertidumbre...la viuda del soldado no rogaba, condenada al recuerdo y quizás no podía dejar de hacerlo.

Él también había llorado, por la imposibilidad de soportar tremendo horror.

En esa esfera, la esencia en el aire trasportaba su amor...

Mecía las flores en su regazo, a modo de recién nacido. Un ente con vida propia, propio aliento, al que  la iglesia administra su corazón. Levantando en su pila bautismal el humo de su propia tortura, de su eterna condena. Cubriéndose con el manto, retiro clandestino a la oscuridad...

Aquellos tanques no pudieron detener a la sombra, el fósforo podía reducir la piedra a cenizas...al encontrarlo, se habían abierto las venas, pero su corazón aún sigue latiendo...

Los verdugos no respondieron ante nadie... Barricadas indestructibles del silencio más resignado...

El mundo aguarda a que la muerte de los cobardes nos acorrale, nos llene de hambre y frío. El corazón me duele tan siquiera de pensarlo;  aunque no soy cobarde, me siento como tal.

Ahora hay otras guerras, más muertos, más viudas... Los crímenes de guerra no prescriben, la que se estremece es la viuda...

.....la guerra cambia el tono de algunos cuentos

http://www.youtube.com/watch?v=tO4dxvguQDk&feature=relmfu

Hace tiempo que las palabras se empezaron a  tropezar con las ideas... que comenzaron a estrangular el sinsentido en estas noches en vela...  se agolpaban ante las rejas de mis ventanas vidriosas esas tintineantes metáforas de mis incoherencias...

Hace tiempo que volví a  entrar aquí dentro...

Y es hoy cuando pienso que el Kaos es la forma más bonita de entenderlo... porque cuando sale de aquí ...a la vez está viniendo...

Arráncate el corazón a mordiscos, que la cabeza ya frenará....hoy toca caminar descalzos bajo la lluvia











(me arranque los pies y me introduje por el cable telefónico... comunica...regresé con una tarta para la despedida)

La fragilidad se sumerge en un mundo de sensaciones...

gota a gota se forma un pequeño charco...

se hace el silencio...gotas atrapadas, lágrimas derramadas...flotar en aquel cielo se le hacía cada vez más pesado.

De repente amenazó una larga invasión de nube líquida que no podía humedecer nada que ya no estuviera mojado, las gotas toman el calor de la piel haciéndose tibias, tímidas y pequeñas lágrimas se lanzan a la inmensidad formando circulos concéntricos...

un segundo..sólo uno, fue suficiente para que una fría gota de agua se precipitara del infinito al vacío, del cielo a la tierra y cayera en aquella hoja....su mirada perdida se detuvo en la orilla de sus ojos y le sonrió...solamente un parpadeo, solamente uno, podía haberle librado de aquel salto al abismo...

aquella gota no murió en el charco...

después otra humedeció sus pestañas y produjo otro parpadeo...

desde el infinito cielo, frías gotitas comenzaron a mojarle la cara...

sus pisadas de vuelta a casa....corriendo...chapoteando en los charcos...sonriendo...una gota de alegría surca un charco de esperanza....

"la lluvía, como las tormentas, desaparece ...aunque deje charcos por todos los rincones"

                               su reflejo en el charco

Descansar detrás de ese trazo...las letras componen palabras que dan vida al cuento... 

la niña de los nudos en el pelo... los pájaros de su cabeza anidaban en sus rizos, por más que el viento intentará peinar sus cabellos enredados no conseguía ni un poquito suavizar las vueltas y vueltas que daban los rizos de su cabeza... a los sueños le gustaba cobijarse y a veces deslizarse y columpiarse en esas acaracoladas vueltas, en esos pequeños tirabuzones que se formaban ahí detrás en la tímida nuca... el mismo lugar donde acostumbraban a soplarle los traviesos y dulces susurros, y por donde bajaban los escalofríos que recorrían su cuerpo cuando se quedaba esperando detrás de su mirada...

yo nunca llegué en el momento equivocado...sino que sigo siendo lo que quiero ser...como quiero ser¡ mirando a las hormigas construir un barco de papel que surca las nubes para poder atrapar las cometas que nunca hice volar... guardaré en el bolsillo la mirada traviesa, pero no te libras de que te gane a salto a distancia, una vez más...

minutero y segundero jugando a esgrima sobre la bandeja de entrada de mi correo...como público, todas esas palabras que nunca envié

Ver contrastes donde sólo hay transiciones

Dedos oxidados que intentan anudar pensamientos indiscretos, encriptados por el insulto de lo superfluo.

¿Y... cuál es la verdad de los egos por la que pretenden intimidarse? cuando el uno, parte del otro; y el otro versa miseria. El uno siempre esconde algo que pasa a ser parte de su estrategia, orgullo de verdades, arrogancias de poder

Un día al levantarme, mis pestañas empezaron a estar pegajosas, así que  decidí ponerme esos anteojos radiantes e imperturbables. Con ellos no percibo las miradas que arañan y torturan a las mariposas, esas miradas que sobrevolando el mundo, a su paso se estinguieron los colores, las alas de las aves se tiñeron de negro, y cayeron a la tierra para arrastrarse coléricas por las calles buscando el amanecer

Con los anteojos no leo las inmundicias que escupen los labios que besan esos rostros de su misma estirpe, fauces de lobos hambrientos que interrumpen en las noches devorando ositos de peluche...

Mis sueños anudaron sábanas para escapar de las cárceles de sus mentes. Los suyos siguen ahí prisioneros de sus conciencias, porque es fácil cubrirse bajo el sútil velo de la palabra,escuchando el terror a través del muro... sus miedos subyacen como el cordón que se mantiene todavía ligado a la placenta, estallaron sus vientres que hicieron brotar ríos de lágrimas entre sus piernas, sus abdómenes acabaron coagulándose por sus infamias....

Suena la música del desconcierto, acompasada por la vorágine del piano,que encadena pieza a pieza...que sentencia tecla a tecla...

...lastre mundano en mi mente, en mi mano, que derrama tinta en blanco sobre un papel mudo..........

¿cuántas cosas necesitan imaginarse con los ojos cerrados?

..toc,toc,toc.....tres golpes sutiles y... despierta

otoño

...el viento acumulando las hojas en las alcantarillas...crujidos de la naturaleza emergiendo bruscamente de muy hondos silencios....y se renuevan los olores.....

en este otoño, hasta el frío y la humedad son secos.....

........porque hace frío por las noches.....pero puede recordarse ese calor...cobijarse y olvidar el mundo....

Cierra los ojos...esa oscuridad es el infinito que hay dentro de ti. 
Milan Kundera ; La insoportable levedad del Ser


¿qué es el infinito? No  se perfila cuando  piensas en él …no es nítido ni elocuente...se desdibuja en el horizonte componiendo las secuencias que tu creas perfectas para él… se descompone en tus partículas elementales. Puedes  conjugarlo en verbos infinitos y  sus notas se escriben sólo en pentagramas disformes… tan sólo tú puedes enjaularlo en palabras para darle forma y sentido

Enfrascar pensamientos en palabras…buscando cobijo en el mundo....

A veces me quedo pensando con la mirada perdida...otras veces me inquieto, salto y despierto...

Opciones, direcciones, caminos… y otra vuelta de tuerca queriendo disfrazar a la inocencia con un implacable manto de inseguridades... Cuando se busca  en el sigilo del tiempo las incógnitas sin resolver, no es más que la muestra de la huida de tus propios miedos…

Desdoblarse en palabras, esas mismas palabras que se afanan por buscarte…te buscan con inquietud, avanzan detrás de ti para que las  oigas...unas fluyen sin más…otras dejan más huella, van arañando la piel para acariciar tus oídos, llenan el espacio, la distancia...abrazan cada segundo…

Crecer desde lo alto me recuerda a verlo todo sin llegar ni siquiera a adentrarnos en lo verdadero. Quiero creer que lo simple no es lo común...que las pequeñas cosas de la vida  rompen todos los propósitos por esperar…

Mirarse por dentro, sostener juntos el peso de la soledad, regalar silencio, descubrir ese eco que persiste en los silencios …

 instantes compartidos…personas que dejan en ti espacios de su existencia...

Sentir algo muy profundo que libera  todas las ataduras que queman la realidad de ser eternamente niños...niños, que a veces son traviesos , otras más dulces…

venciendo miedos, viviendo cuentos...persiguiendo sueños, pero al mismo tiempo compaginar sueño y realidad...

vivir la sinceridad ...mostrarnos desde dentro

... saborear el dulce del silencio de la lágrima... furtiva, efímera o contradictoria...porque sólo sufre el que jamás esperó nada...
porque lograr un sueño cuesta mucho esfuerzo, pero despertar de él es demasiado fácil...…al igual, que pasar de la risa al llanto es cuestión de segundos.

Ser entusiasta con el mundo y renovarse inexorablemente cada día...ver a los paralelos juntarse en el horizonte...Y todo eso, justamente porque los extremos se tocan, porque las oposiciones arrancan de un fondo común que está sepultado en lo más profundo de las capas de la vida...

Hemos tardado mucho en atrevernos a pensar nuestro propio pensamiento......

las cosas que no pude responder...

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=R4NG_5XNa8U

Zeus enfurecido ordenó la creación de una mujer:
Pandora... que fue llenada de virtudes ...llevaba una corona de flores y su pecho lleno de mentiras, palabras seductoras y un carácter voluble.

Hasta entonces, la humanidad había vivido en total armonía.... pero Pandora abrió el ánfora que contenía todos los males...liberando todas las desgracias humanas ..la vejez, la enfermedad, la fatiga, la locura, el vicio, la pasión, la plaga, la tristeza, la pobreza, el crimen...

Pandora cerró el ánfora justo antes de que la Esperanza también pudiera salir..

Corrió hacia los hombres a decirles que no estaba todo perdido que aún les quedaba la esperanza


...al crear los problemas para el ser humano,les obligó a pensar...

..como humo entre los dedos...

..más de mis pensamientos de escritorio....recuerdo que un día deje de escribir con lápiz y goma hasta que me saliera la letra bonita......garabateo con mis dedos el perfil de mis recuerdos..... a veces estos avanzan en furtivos ejércitos de sombras, devorando mis sueños....

Mi grito lo despertó.... el silencio que lo rodeaba después del grito acentuó más sus sollozos..... el sol se apagó.... todo se tornó a negro... ...las calles parecían húmedas.... farolas a media luz.... esquinas rotas…sueños fragmentados...

de vuelta a casa.... el viento se llevó el tejado.... a los pocos me fui despeinando.... todo comenzó a dar vueltas.... laberinto de pensamientos...brumas de la memoria....
..el viento crecía en espiral.... agarrada para girar midiendo el tiempo, el mismo para todos los relojes...

y después de un pesado silencio.... el cielo se ahogó en lágrimas... el agua subía más allá de mis talones... logré escapar zambullida hacia la nada.... en la misma dirección, encontré el todo...dónde  caí de espaldas con las piernas en el aire...dónde dormí entre susurros...

...ya no sigo el compás repetido de la misma palabra mutilada de esa canción de amor....... limpié las telarañas y los vidrios sucios.... vacié las colillas y cambié las sábanas........

aunque a veces me desarmó ante su sombra.... no quiero que mis sollozos emborronen su forma.... más a veces mis manos se entorpecen de no llegar para acariciarle....

sabes que mi mirada nunca muda... se mantiene tu reflejo permanente...


.... te espero...con la música del crepúsculo..... sin tabular el tiempo...

Adelante...decisiones.. tomarse el tiempo de pensar, de meditar el recorrido ... no dejes que nada decida por ti

..cuantas veces nos encontramos en esas paradójicas situaciones...que cambian nuestro rumbo en una milésima de segundo...Ay, y...tantas veces quise alcanzar la luna...y otra vez tropezando al pensar...
elevo sutilmente la cabeza,vuelvo a mirar al cielo...
se que algún día construiré una escafandra particular y podré llegar ahí.... a lo lejos, a esa otra no atmosfera... donde construir mi techo sin quitar piedras de los cimientos...y que con el viento no ardan los sueños... volar volar muy lejos...



permito que venga mi ladrón de miedos

La máquina del Tiempo

Regreso de un lugar dónde ella ya había muerto... Por las noches, ni siquiera al pestañear de las estrellas se podía ver una luz tan intensa iluminando esa parte del mundo.

allá hablaban de que escapamos a la espontaneidad sin emoción, que encarnamos la utopía cuando hablamos de futuro... de DESALIENTO... de dos fuerzas dinámicas: el dinero y la razón... de la acepción de dos palabras: realidad y esperanza...

hablaban de un mundo de abstracciones,de categorías y valores.... de INJUSTICIAS... condensables pero circunstanciales

del SINSENTIDO... engranaje de una colosal maquinaria anónima

La imaginación creadora atrapa la magia de las palabras... pero la vorágine de la realidad no es ficticia...

Tediosa fragilidad...

sólo se, no saber, lo que todo el mundo sabe y nadie entiende



en ocasiones se deben tomar notas de uno mismo, para entender un poco el todo... 

Ella......de genio irregular y excesivamente delicado (que según la Rae este es el significado de ridícula)......por su rareza o extravagancia puede incluso despertar la risa ... que majadera ella...persona circunstancial que llora y rie a los pocos... Cada uno de sus gritos se debe confrontar con su  idea fantasmagórica de que todos están sordos...pero  ese grito, no es más que el sonido sordo de la revolución de su conciencia...

Hoy, uno de esos días, que son para muchos “uno” y para otros “cualquiera”;  ella, asombrada e inquieta, se entrega a efectos de lo inmensurable( o inconmesurable por yo ya no se….son todas esas pequeñas cosas que no pueden medirse)…y de nuevo se cruza con el mundo, en uno de los más tristes caminos que nos llevan a todas partes...

Confiada en la naturaleza inagotable de su murmullo... se da cuenta de que algo ocurre en su interior,  que escribir sigue siendo oportuno. Automática, surrealista, desolada.....pero a veces sus palabras son rebeldes…ellas nunca la soportaron, a veces cuando desfilan ante el papel, parecen mismo emerger del kaos. Y ...ella les dice: acercaros y susurrarme al oído....shhmmfffssmsmms......y ahora, de repente,  son un garabato en un mantel de papel...
Y, siempre igual, pierden la memoria de la singularidad que las afirma...y de lo común en lo que se reafirman. A veces le abren paso a un mundo de enigmas, y… de repente, se abre un abismo entre sus palabras y sus actos.
Parece que es la sombra sustanciada de sus palabras, la mirada del mundo rompe entonces su silencio… y así, es como siempre se queda dormida en su pedacito de utopía, ese  lugar dónde vagan los sueños y vuelan los deseos...

Y como decía Bernard Shaw(....)hay quienes se imaginan la realidad como jamás ha sido....y se preguntan por qué no??? 

"Volverá la poesía a arrancarte una vez más, aunque no quieras saber nada de ti ni de los otros. Pero primero destroza este yo que te estorba, házle una brecha en el centro y canta el exterior, lo que le hace frontera, todo lo que de profundo hay más allá y que quizá no tiene alma ni la necesita. Una épica, eso es lo que quieres, pero habrás de encontrar los héroes que, surgiendo del barro, no saben si resucitan o mueren. Habrás de encontrar las piedras que a golpes conformarán sus rostros fríos, gélidos, con la pasión de los glaciares que caen estrepitosamente al océano. Y si encuentras a quien lleve el fuego a la extinguida esperanza de algo de humanidad, habrás de buscar también su destino, descubrir sus huellas incendiarias en la nieve, en el cristal helado que se rompe con el terremoto volcánico que va acuchillando el camino. Pero todo eso que deseas y hasta lo que no deseas, todo está muerto. Y ya no es posible revivirlo... Y te quedas sin nada, con el yo masacrado bajo el pie, recordando que una vez, ya hace tiempo, existía un vínculo, la mano o el círculo poderoso, el anillo y la belleza... Ahora todo es un estropicio, un sueño, una luz en la memoria. Tanto tú como yo somos apariciones, espectros, mecanismos que viven, sienten y mueren, mecanismos extremadamente complejos pero miserables."

Oriol Sábat

Shhhhh..

Solamente es un pañuelo…con el te taparé los ojos y te llevaré de este mundo por unos minutos..

Él se dejó caer en la butaca, y se curvó para recibirla...

Las paredes gritan, la música se despierta en un avance lento pero decidido, imagina que la música no existe, que las notas musicales no crean sonido, que las partituras se borran… son mis manos las que intentan componer una música para ti en pentagramas disformes…

Shhhh...

 sus preguntas rebotaban ahí dentro, perdiéndose garganta abajo en varios tonos graves…

el  único veneno que puedo llegar a tener,son mis dos corazones

ella cerró fuerte y nerviosamente los ojos..

 Los dedos se alzaron y temblaron , crispándose la piel y mordiendo el silencio en el aire.

Extendidos buscando ese cielo horizontal…el aliento voló hacia el infinito

EL buscador de sueños

Iré a buscarte y te acompañaré al bosque, así conocerás a mis amigos los árboles. Si los escuchas atentamente, oirás latir sus corazones, porque los seres humanos estamos unidos a la naturaleza, formamos parte de ella. Nuestro cuerpo vibra con su crecimiento, respira con el viento, se eleva con sus ramas. Ese día oirás la voz de las hojas del roble. Es un árbol que crece aislado de los demás, casi siempre en los campos o en los márgenes de los caminos. Sigue el ritmo de las estaciones, la alternancia del día y la noche. Posee una energía estimulante, por lo que resulta dificil dormir bajo su copa. Conocerás también a las hayas, que saben hablar de amor. Viven muchos años para recordar al mundo la importancia de este sentimiento, y cuando mueren, el bosque llora."

El buscador de sueños, Romano Battaglia

los botones de la camisa...

es como intentar dibujar una línea recta que represente el horizonte, no nos damos cuenta pero es como un cambio de rasante en cada una de las direcciones que llevas escritas en ese papel...
un lápiz amarillo con líneas negras, una goma con un nombre que recuerda a la niñez, una mañana lluviosa en otra ciudad... no es más que la historia de una trivial lágrima en el cuello de una camisa y un puñado de sonrisas escritas en papel cuadrícula olvidadas en un bolsillo...


los botones de la camiseta le oprimían , en un cerrar de ojos algo contradictorio se había apoderado de ella...dobles,triples, múltiples golpes secos que venían de dentro le golpeaban el pecho... una y otra vez se superponían entre sí, con persistencia y rapidez...al igual que lo que caracteriza a los  recuerdos pasionales y amorosos...
el color de sus ojos se había caído al suelo, se elevaría de nuevo para mezclarse en el horizonte y perderse en ese nuevo territorio desconocido...


los botones de la camisa de él rebotaban en el suelo de la habitación,el ojal que los mantenía unidos se humedecía cuando la comisura de los labios de ella hacían fuerza bruta contra los hilos, se resistían...parece extraño que los objetos representados no cobraran vida con la ayuda de unas manos... pero, es que él  no sabía donde debía posarlas... porque la cuenca de sus ojos estaban ahora vacías, la mirada fija de él había sido secuestrada en el tiempo... sólo quedaba entre ellos palabras mudas y la húmeda dulzura


alguien le puso un nombre, y después nadie se acordaría de él...no era falta de recuerdo ni tampoco se llamaba olvido... era de esos nombres que se le ponen a las cosas cuando uno siente que no quiere o no puede pronunciar palabra


moja los dedos en el sudor de su espalda y toca la punta de su nariz...cierra los ojos y todo comenzará de nuevo mañana...


la línea recta en el horizonte sólo era su percepción de equilibrio... ella trazó una línea sin más y sobreescribió en ella... SILENCIO

trepan,trepan,trepan

Cuando las cosas sin nombre se apoderan de esas otras cosas de ahí adentro, cuando no sabes por qué y ya te habías preavisado de que esas sugerentes turbulencias podían aparecer, dispuestas a emprender un vuelo, a sobrevolar las sensaciones y caer a ritmos vertiginosos y volver a elevarse en milésimas de segundo…

Y de nuevo tic tac, tic tac, tic tac, son esas palabras subiendo por las escaleras, rodeándome con suaves dedos y golpeando mis oídos…se introducen en mi cabeza como una serpiente que envenena mis pensamientos…

trepan, trepan, trepan…

Cuando esas otras cosas sin nombre se apoderan de tus miedos, y sobrevienen las preguntas y te disparan los porqués, y empezar a temblar porque las palabras se atragantan en la garganta...y los pensamientos aquí dentro no dejan de corretear a sus anchas...

la causística del no… del “y por qué no”…

la muerte del segundero…ralentizar el tiempo, parado, hasta hacerlo (casi) desparecer

Porque todas esas cosas sin nombre que no me atrevo a pronunciar…cada pensamiento que tapo, cada palabra que callo… se me escapa

Hoy es un día de esos distintos…porque hay otras cosas que hacen temblar la tierra

enfoques de la vida que velan el fotograma...

De cómo el sucio se convierte en limpio....o lo muerto recobra vida

Y ahora toca seguir tirando basura...

un materialismo desmedido que perece como deshecho...confín del estacionamiento...tacho de basura al pie de algún solitario abedul...

Eso del silencio y la indiferencia....prejuicios de un sinvivir.....

Cuando hablar de evolución es cosa seria....y los pragmáticos se rinden al causalismo...cuando sólo somos pensamientos-mente-ego....

De lo que se roba a una boca y se convierte en basura.....personas que apuñalan con sus pensamientos manando el hedor de la indiferencia......más de lo mismo...consumismo hedonista y pensamiento liberal normalizado.....etiquetas...más que deshechos,despojos de impersonalidad.....

Primacía de las cosas sobre las personas.....de la ganancia sobre la responsabilidad social...la ética como instrumento para obrar....

Cuando somos esclavos de un pensamiento único....códigos y cifras...víctimas del fetichismo....decrecimiento insostenible......involución sin Darwin....

Las personas que se aburren cuando no hacen nada.....paradigma del vago....tristeza e inercia....

Paradoja de los sujetos indiferentes....desapegados ..acríticos......incapaces de mantener algo con la mano abierta

Cuando nadie se atreve a hacer preguntas inconclusas.....me empalagan las preguntas sin respuestas.....el sabor de las respuestas excremento....

.....y ella vió la quiebra sobre sus muslos....fue indiferente a las migajas que ruedan por sus órganos poco claros.....analogía descompuesta......sin perder sus partículas elementales

un día en la playa...

Hace un tiempo en un caminar solitario por una playa de mi norte..deshubicada del mundo...clavando mis talones...las olas morían en la orilla,borrando mis pisadas...pensamientos que fluían como una cascada,caían y subían para volver atrapados en ese ciclo infinito....no me hacía preguntas...no encontraba respuestas...

las lágrimas surcaban mis mejillas..caían en la arena que no las absorvía...esa humedad regresaba de vuelta a mis ojos,para llorarlas de nuevo..eran ellas..dolían igual

mis pilares elementales sucumbían ante mis pies..atrapada en algún estadio de transición interna..palpito y sentimiento yacían bien muertos..hacía aguas mi memoria...estado mental subjectivo destinado a morir en su hundimiento...barco de papel...mi fabricante de sueños se había naufragado con él

conciertos y desconciertos de sonidos sordos...de rodillas sobre la arena construí un castillo sin cimientos...una princesa correteaba por sus pasillos turbulentos...una llamada de atención me hizo sobresaltarme...instinto y reacción..apoye mi mano sobre el castillo..sin cimientos se desmoronó....mi gesto se acusó..una lágrima amanezaba en aparecer...

era un hombre, un tanto mayor..brevemente se disculpó...me senté sobre mi desdicha..recogía piedrecitas..que arrojadas sobre el mar ,formaban ondas que se perdían en el horizonte

por casualidad repare en aquel extraño..percibí que se agachaba a cada momento recogiendo algo..y lanzándolo lo más lejos posible mar adentro....su fuerza y tesón superaban mis lanzamientos...la curiosidad hizo que me acercara un poco más..observé que no eran piedras lo que lanzaba,eran estrellas de mar...que las olas depositaban en la arena, y él las devolvía de nuevo al mar

contrariada,me aproxime a preguntarle por qué hacía eso....su respuesta fue breve y contundente "lanzo estrellas de mar de nuevo al oceano,por que al bajar la marea se quedan en la orilla,y las devuelvo para que no mueran aquí por falta de oxígeno"

asentí..más contrariada aún...rei para mis adentros...y le dije:"oye,debe de haber miles de ellas por toda la playa,no podrás lanzarlas todas,y habrá otras tantas en cientos de playas a lo largo de la costa; perdoname ,pero no tiene sentido"

Él se dió la vuelta, me miró,sonrió,volviendo de nuevo a inclinarse,cogió otra estrella y la lanzó...y me dice: " para esta si lo tuvo.."

Camine de vuelta....mis pensamientos habían zarpado en ese mar..por esas ondas que las piedras surcaban hacia el horizonte...no podía apartar la vista de esa inmensidad....mi mente se poblaba ahora de preguntas..de sentidos...hubo momentos en los que pensé que mi tristeza sería eterna....



observo a ratos mi interior...ya no atraco en los puertos del sin sentido....

...esperando el cambio...no reparamos que tan sólo está en nuestras manos....

.....siempre mirándonos en los espejos.....olvidamos el reflejo del mundo...

una tarde de mayo de paseo por las nubes...

mmm… cerró los ojos y se quedó un buen rato pensando en esas nubes que le regalaron tan bella y extraña fantasía. ….estratos poliformes de incontestables formas y apariciones…recuerdos…sueños….tan sólo billones y billones de diminutas gotas de agua…suspendidas en el aire…intocables…como los sentimientos
….se fascinó con la facultad de imaginar... pensando si podría tener o no límites

entre las nubes…sobrevolando miedos… vulnerable ante la imaginación…. a veces simplemente se limitaban a invadir su mente y llenarla de velos blancos…. opacos…viendo aquello que quería ver...


atrapada entre esas nubes la opacidad de los espejos llego a sus ojos…. una imagen que provenía de su memoria… una nube acuosa cubrió el verde tímido de sus ojos y se deslizó lentamente sobre la piel cálida…. alguna gota se escapó casi invisible y cayó en la alfombra ….cerró los ojos y apretó los párpados...como si al cerrarlos con fuerza pudiera protegerla de todo…así se erigieron las paredes que protegerían el castillo de su mente, de esos ataques que no perdonaban ni mentían…quedó en silencio... sorbiendo lágrimas se deslizaban las emociones de esos momentos que custodian las paredes blancas ...

le gusta cómo tiene la montaña atrapada a la nube...se quedaría por siempre ahí arriba …. atrapando sueños...o quizás sea ella la que esté atrapada en ellos

sin darse cuenta exprimió las nubes … comenzó a llover en la habitación...allí no había goteras, sino una cálida y tierna lluvia interior...

"El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada. Poco a poco, a medida que una palidez se extendía por el cielo, una franja sombría separó en el horizonte al cielo del mar, y la inmensa tela gris se rayó con grandes líneas que se movían debajo de su superficie, siguiéndose una a otra persiguiéndose en un ritmo sin fin. Al aproximarse a la orilla, cada una de ellas adquiría forma, se hinchaba y se rompía arrojando sobre la arena un delgado velo de blanca espuma. La ola se detenía para alzarse enseguida nuevamente, suspirando como una criatura dormida cuya respiración va y viene inconscientemente. Poco a poco, la franja oscura del horizonte se aclaró: se hubiera dicho un sedimento depositado en el fondo de una vieja botella, dejando al cristal su transparencia verde. En el fondo, el cielo también se hizo translúcido, cual si el sedimento blanco se hubiera desprendido o cual si el brazo de una mujer tendida debajo del horizonte hubiera alzado una lámpara, y bandas blancas, amarillas y verdes se alargaron sobre el cielo, igual que las varillas de un abanico. Enseguida la mujer alzó más alto su lámpara y el aire pareció dividirse en fibras, desprenderse de la verde superficie en una palpitación ardiente de fibras amarillas y rojas, como los resplandores humeantes de un fuego de alegría. Poco a poco las fibras se fundieron en un solo fluido, en una sola incandescencia que levantó la pesada cobertura gris del cielo transformándola en un millón de átomos de un azul tierno. La superficie del mar fue adquiriendo gradualmente transparencia y yació ondulando y despidiendo destellos hasta que las franjas oscuras desaparecieron casi totalmente. El brazo que sostenía la lámpara se alzó todavía más, lentamente, se alzó más y más alto, hasta que una inmensa llama se hizo visible: un arco de fuego ardió en el borde del horizonte, y a su alrededor el mar ya no fue sino una sola extensión de oro. La luz golpeó sucesivamente los árboles del jardín iluminando una tras otra las hojas, que se tornaron transparentes. Un pájaro gorjeó muy alto; hubo una pausa: más abajo, otro pájaro repitió su gorjeo. El sol utilizó las paredes de la casa y se apoyó, como la punta de un abanico, sobre una persiana blanca; el dedo del sol marcó sombras azules en el arbusto junto a la ventana del dormitorio. La persiana se estremeció dulcemente. Pero todo en la casa continuó siendo vago e insustancial. Afuera, los pájaros cantaban sus vacías melodías. "

Las olas. Virginia Woolf

Alteridad...

"El deseo es el anhelo de consumir, de absorber, devorar, ingerir y digerir, de aniquilar. El deseo no necesita otro estímulo más que la presencia de la alteridad. Esa presencia es siempre una afrenta y una humillación"Zygmunt Bauman

El amor y el ansia de poder son gemelos siameses: ninguno de los dos podría sobrevivir a la separación. Zygmunt Bauman, Amor líquido. Acerca de la fragilidad de los vínculos humanos Buenos Aires, Fondo de Cultura Económica, 2005.

Esta obra se encuadra dentro de una trilogía que completa su análisis acerca de la sociedad en el mundo globalizado y los cambios radicales que impone a la condición humana.

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Un ciego nos pone incómodos no porque no pueda ver -eso es problema de él y nosotros lo percibimos sólo de una manera oscura- sino porque no nos transmite por medio del movimiento de sus ojos el mensaje que esperamos y necesitamos para conocer y cerciorarnos del estado de nuestra relación con él.

 Gregory Batesosn, Pasos hacia una ecología de la mente

Foto:Proyecto OMS 

ceguera en niños en países subdesarrollados

algo se me olvidaba...
sobre la película del sábado por la noche...

La noche fue como...
una moneda lanzada al aire que cayó por el lado de la cruz...
como un mal viento...
como un mal sueño...


Una mala noche para acabar con un tiempo de sueños...


"El camino de los ingleses"

muy buen fin de semana :)

:)    es genial...http://www.rtve.es/alacarta/videos/redes/redes-los-secretos-de-la-creatividad/1056427/

La señora tormenta . . .

Hoy, mañana y quizás pasado... uno, dos o tres días enteritos de visita de la señora tormenta...

Muchas cosas se dicen hoy en día sobre las tormentas, desde que si crean partículas de antimateria hasta que sí son producidas artificialmente por los gobiernos... tantas y tantas cosas...


Por lo pronto cuando hay tormenta normalmente nos solemos quedar en casita resguardados de la lluvia, observando por la ventana. Y si los cortes de luz nos lo permiten, ver una que otra película, ojear algún libro, deleitarnos en la cocina, darnos arrumacos... incluso los más atrevidos salir a empaparse de su natural encanto

En la cultura Azteca el rayo fue un fenómeno que dependía del dios de la lluvia Tlaloc "el que hace brotar", era el dios que daba las lluvias, que regaba la tierra, mediante la cual crecían todas las hierbas, árboles y frutas. También era el quien enviaba el granizo, los relámpagos, los rayos, las tempestades y los peligrosos ríos y mareas.

Los dioses de la lluvia en la cultura Maya eran los Chacs y se conocían con el nombre de los regadores. Eran ellos quienes producían los relámpagos, los rayos, las tempestades, las tormentas y la lluvia. Cuando iban a llevar las lluvias, los Chacs se reunían en su morada que se llamaba " al pie del cielo ", desde donde salían por una puerta llamada " trueno " que empezaba en la capa de las nubes. Con su jefe al frente atravesaban los cielos, cada uno con una calabaza de agua en una mano y en la otra algo parecido a una hacha de piedra, la cual una vez lanzada sobre la tierra producía los rayos y los truenos originados por los gritos o las conversaciones entre ellos.

Para los Incas en cambio el dios del rayo era Ilyapa, que era un hombre ataviado con reluciente vestido que llevaba en una mano una porra y en la otra una honda. El relámpago era el fulgor que despedía su vestido al moverse, el trueno la descarga de su honda y el rayo el proyectil de piedra.

Para ellos los dioses vivieron en otros tiempos en la tierra y después subieron al cielo para confundirse con las estrellas. Entre ellas estaban las Pleyadas que representaban para los Incas una divinidad suprema que se manifestaba mediante el rayo y era capaz de devorar el sol o la luna.

En la actualidad existen en los diferentes pueblos leyendas de este estilo y supersticiones asociadas a ellas, desde lo que se debe hacer en las tormentas y especialmente como protegerse de ellas. Es curioso que en las civilizaciones más antiguas las tormentas eran esenciales para que la tierra diera frutos y como con el tiempo se tiende a verlas como un mal presagio.


De nuestros mayores podemos escuchar muchas veces algunos retazos de algunas tradiciones relativas a las tormentas, yo sólo recuerdo que se dice que las hojas de los tréboles tienen la curiosa propiedad meteorológica que se erigen para anunciar las tormentas, que con la madera de la albahaca, se hace un talismán que aleja los rayos de las tormentas, o incluso el tomillo nos ayuda a espantarlas...

Mientras ahí fuera sigue lloviendo, e impregnándose todo de ese especial olor a tormenta de primavera... yo me dejo llevar de la mano de Alicia a su país de las maravillas... construyendo una casa con sillas y mantas tal cual como era niña... ( que pena no poder estar así todo el día, llenaría esta singular casita de provisiones y echaría el cerrojo de los sueños durante estos tres dulces días de tormenta) :)